Иногда кажется, можешь все. Ну, почти. Разбегаешься и летишь, гонимый ветром, и ощущаешь свободу, как никогда раньше не ощущал. Мир вокруг преображается: теперь это не свалка лун, затмивших солнце, а солнце, озаряющее другие солнца, яркие, красивые и теплые; в мире свет, добро и бесконечное пространство для творчества, не затмеваемого ничьими лунами. В душе просыпается искорка радости, взявшаяся будто бы из ниоткуда, но на самом деле нет: ее автор — эта душа и есть. Она сеет счастье; все души сеют счастье для всех. В мире царит вечная гармония.

А через пару минут этого беспричинного вдруг вспоминаешь: вот он ты, сидишь в этой нескончаемой бренности, и вокруг все время что-то похожее вроде бы на радость, но с другой буквой в начале. И ведь, черт, сделать с этим ничего не можешь. Или лень. Слишком многое притягивает к земле. Не хватает мощности двигателя. Альтиметры на нуле. И спидометры. Движения нет. Завис.

Так и живешь, ради прекрасных искусственных мгновений, которые сам себе позволяешь лишь изредка. Ну, это, чтоб жизнь медом… ну, вы поняли.