Лазил я тут в компьютере, обходил с дозором владения. И наткнулся, совершенно случайно, на собственное же сочинение. Написано в декабре прошлого года, сдано и соответствующим образом отмечено (самолюбование — мое любимое занятие).
Называется просто. «Сон». Тема такая была, что хошь, то и пиши.
Привожу текст.

Я очень жду ночи.
Ночью я иногда погружаюсь в волшебный сон. Не обычный, повседневный, будничный, а другой, абсолютно другой. Сон, который целиком есть идеал внешнего мира и моего сознания.
Как это у меня получается, не знают даже там, в этом сне. Если б знали, наверное, подсказали бы, и эти погружения случались бы чаще.
Земной мир, мир материальный полон вещей, вызывающих у меня дискомфорт и желание понять, почему эти вещи существуют. А если не понять — скорее отстраниться, чтоб не видеть, не слышать и не ощущать их постоянное присутствие. Мир земной меня не устраивает. Более того, мой внутренний мир, хранящий в себе все мои реакции на эти вещи, меня тоже не устраивает. Они, эти вещи и реакции на них, мешают всему, генерируя новые потоки сознания, почти всегда не относящиеся к тому, что нужно в данный конкретный момент генерировать.
В моем же редком сне все упорядочено, ясно и правильно. Каждая мысль идет в нужном направлении и в нужное время. Все ясно и четко определено; есть хорошее, есть плохое; дуализм мышления царит в этом мире, словно медведь в берлоге. Более того, я понятен сам себе. Я четко осознаю, почему все устроено так не только во вне, но и во мне. Это успокаивает и наводит на приятные размышления.
Однако всему этому райскому наслаждению мешает один реальный факт.
Так неинтересно.
Я мог бы с удовольствием пожелать себе чаще оказываться в этом черно-белом мирке, а то и вовсе приказать ему засосать меня с головой. Но я этого не делаю. Двум цветам палитры мира я предпочитаю миллионы.
Не всегда приятно оказываться в одиночестве среди собственных размышлений. Я ненавижу моменты, когда мысли запутываются в клубок, как нитки, теряют свой первоначальный смысл и забрасываются подальше в глубину разума. Но где-то в глубине души я эти моменты обожаю.
Черт возьми, почему я должен принимать красивую дуальную картину мира, которую на самом деле создал не я — не я, а то, что меня окружает! — а настоящий мир, реальный, забывать и мумифицировать, хороня его вместе с останками этих мысленных клубков? Почему я, собственно, должен быть понятен сам себе? Какого, спрашивается, черта?
Понятное дело, какого. Так проще. Да! Проще. Но это гибель личности в чистом виде. Постепенное угасание всего того, что отличает нас от братьев наших меньших. Зачем мне (и еще семи миллиардам человек, кстати) все это? Чтобы отринуть?
Нет, конечно.
Жизнь — движение. Все, что есть в человеческом организме, непрестанно движется, создавая ее. Не будет движения — не будет жизни.
Идеала в природе не бывает.
Но почему же я жду, каждый вечер жду ночи?

Когда-нибудь мой сон станет явью. Только я, надеюсь, не доживу до этой страшной минуты.

Почитал-почитал, и совсем спать расхотелось.